祭，抑或不祭，其实并不重要。只是这日子，刻一把风刀。
遥远并不遥远的心扉，无法感知生命。蒿草萌生的时节，我的你。
沉睡已是万年，何曾唤醒，也无须唤醒。就让白雪飘逝。
疼痛隐了身躯，一缕阳光的微笑，一粒文字的曼妙，一卷诗书。
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焚烧吧，这传承五千年的刻意，这断垣残壁的过去，这支笔。
写在故事里的故事不再情节，只一抔黄土，一束连根拔断的记忆。
跪拜不是白菊，是那片青绿泛起的涟漪，柔柔荡漾。
我的你的桃花开了，你的我的梨花雪白，还有丁香紫色着芬芳。
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风，引着风筝。我的我眺望，那朵白云悠悠，那朵蓝天，你。
阳光，洒了金辉，霞翌。听一只鸟儿歌唱，一笔横呈，一笔墨语。
勾勒朱砂，一些从前拉远，一些曾经消殒。一些细碎，一些我。
踏行春天的小径，寻找，更是追逐，一棵树，一溪水，一抔泥。
