【一】
能说点什么呢？很多时候很多语言和文字都是多余的。
多余的就成了废话，就像某个时候溢出来的心情。
深秋，总是清凉。
秋天，本是一个枯木萧索的季节，唯有天空不同，明朗，瓦蓝，宁静而致远。
人间有很多事情不是料所能及的，就像毫无先知的遇见，邂逅，很多年前的那一场爱恋。
秋风肆虐着一片片黄而斑驳的叶子，旧的风景，旧的故事正以谢幕的方式向时光深处褪去，而那些不甘隐退的鸟雀，张开它们所有的热情在嘶叫。
剩下一个人世界，是不是就该清风明月？
诗人说，树无名，阴处有清风，即便疏朗，也是自己的一晌贪欢。
诗人还说，一窗清风，是我与禅的缘；两鬓雪白，是我与自己的缘；三世明月，是我与你的缘。
这个世界里的这个我，是脱不了干系了，有那么一个黄昏，下着小雨，倚着窗边，给你电话，听着你细细软软的情话。我辗转了一圈，我的主题里面，你依然是主角。
远走的夏，还有在一场雨中驻足的你，都听不到了。我站在一个路口，看着夏秋的季节更迭，感受着炙热和微凉的交替。
这样的心情，时疼时酸，酸得掉了泪，疼得无以复加。
所以，从来不期望能望着你健傲的背影，那是背对着我的世界，那份温柔和相知，就会每走一步，就模糊一寸。
如果，有选择，下辈子我不会再在这个路口等你。
如果，有选择，下辈子我愿做一只小鸟，哪怕深秋的霜雪更浓，更寒。
愈加的喜欢黑夜了，打开窗，有凉风穿过发际。
我，只是，轻轻莞尔。
转眼，已是浅冬。
【二】
总有一处风景是熟悉的。
不管是你身处何地，是哪个季节。那些画面，那些场景就猝不及防的闯入你的视线。
它会出现的一个画框内，或许一个镜头里，更有可能就出现在一句歌词中。
那时的你，会不会停下手中正在忙碌的工作，或者，停下正在行走的脚步，驻足，凝望，发个小呆？
那个画面或许就只是无垠的旷野中，一排孤寂的树，冬天的风，田野里残留的雪，只剩一枝疏离的影。可是，那行树的旁边，却是父亲热爱的土地，那排树的记忆里，有父亲小憩时燃着大烟斗咳嗽的声音，还有父亲耕田时，那一声声悠远的吆喝声。
那时的你，是不是还喜欢蹲在树枝下，看着田间忙碌的父亲，拿着一根长长的木棍，踩着父亲那长长的吆喝声，那些犁铧翻出的新土，冒着热气，一直窜到父亲的头顶，直到树的枝头。远处的村庄上空，开始袅袅炊烟。
那些熟悉的清凉，开始从薄雾中出发，直抵你敞开的胸怀，那时，父亲就会卸下老黄牛的绳套，在那排树的空地上，吆喝着老黄牛转圈，打滚，歇息，回槽。
时间打了一个盹，那枚冬天，便在暮归的田野里，以霜雪寒凉的温度，为那个冬天的黄昏，铺就一层清凉的色调。
风里雨里，有一处风景总会处事不变，它带着记忆的暖，在你的，我的流年中，安静储存。
风起月落，有一缕味道，是乡愁。
【三】
拾暖。
人的一生，都在行走。
人的一生，很多世态炎凉，要学会拾暖。
人的一生，会有疲惫和颓废的时候，给你一个时间，给你一个空间，蹲下来抱紧自己，别人说，是给自己坚强，我认为，那是弯下腰，接近地面，拾暖。
季节有春夏秋冬，人有苦辣酸甜，秋坐入掌心，你的湖水，开始在幽幽青篁里清凉。
一些美丽的年华，在记忆里沉静的让人想掉泪，你看街边那些穿长靴，丝袜的女孩儿，那样招摇着冬天，招摇着岁月，你是不是忽然发现，自己老了？
我，亦是。
匆忙之中的闲隙，总是把奔波生活，放在眼前，弯腰的眼底，确是一堆脏衣服，或者一堆琐事的凌乱。
当冬天的第一枚叶子飘落在眼前时，你才发现，那个许久前曾经静寂，素清，又或美丽的你，早已经隔着如许的烟波岁月，隔着那个清夜里那个男子的深邃而清澈的双眸，被时光走成了记忆里一个美丽，温暖的剪影。
都成了过去，你的心，不知道从何时，开始有了凉意，有了沧桑，也就慢慢的有了皱纹。
入了俗世，饮了红尘的水，便不再做那些梦，也不再幻想着自己就是那个白雪公主。
俗了，倦了，现实了。那颗晶莹剔透的心，不再是芦花一枝上清婉的一滴露，岁月是刀，把你刻成生活的模样。岁月是风，更是吹得你满身灰尘。
生活如风雨，落下来，岁月都倾斜，何况羸弱，消瘦的你？月上窗棂时，那个静立，独思的灵魂，给了夜许多的故事，许多的内容，很多时候却不能用我们的嘴巴说出来，用我们的双手以文字的形式写下来。
可是，你忘记了，不管季节如何变迁，门内总有一米阳光，眷顾着你。那一页书签的背面，总有几行阡陌的绿，跃入眼底。花开花落，总有一缕风，吹过你的发丝，吻在，清清心田。
拾暖，不是一篇风花雪月文章的标题。做不了一个精致的女子，最起码，不能让世俗的，繁琐的一些现实，伤了你的优雅，学会在现实生活中爱自己，怎样爱自己。
拾暖，给自己一个清素的心情，一个棉质一样温暖的女子。
